“Não é nesse clamor da egrégia data,
vermelho na folhinha, nem na curta
fúria ou fervor da conturbada turba,
que a pátria nos espreita, recatada.

Sinto-a de fato nos jasmins que cheiro,
nesse vago semblante que se apaga
nalgum da guerreótipo, na vaga
luz ou sombra dos hortos derradeiros.

Um sabre que serviu já no deserto,
a história escrita por um morto incerto,
podem ser seu secreto monumento.

Algo que está no seu e no teu peito,
algo que foi sonhado e não foi feito,
algo que vai, sem se perder, no vento.”

Obs.: Jorge Luis Borges [Alterar]

Gabriela Mistral